Нигде такой кленовости не сыщешь,
Как в осени немеряной казне –
Пастельные стрекозы – сотни, тыщи
Дукатами летят под ноги мне,
Цепляясь за холодные бордюры,
За лестницы промокший парапет.
Что есть «де-факто»,
Что всего « де-юре»?
Чем сердце успокоится?
Да-ааа?
Не-еет?
Зачем ему покой, когда по свету
Плывёт кленовой страсти кутерьма,
И засыпает старая планета,
Качая листопадные дома,
Целуя листопадные бульвары,
Взрывая листопадные мосты…
Горят под небесами тротуары
Осенней неприкаянной мечты.
И сердце бьётся трепетом в груди,
Не веруя, что тризна впереди...