Как медленно текущая река,
как слово, уплывающее к теме,
надежда на хорошее легка.
А солнце в придорожной хризантеме
опять перерождается в цветок
на пару дней, дождливых и туманных.
Какой осенний видится итог?
Заведомый и тем совсем не странный.
Чудно другое. Веры нет в слова.
А все-таки находишь их и знаешь -
кому за это дерзкая хвала,
раз в вечное мгновеньями играешь.
26.10.20.