Огни, тонкими линиями прочерчивают пустое подуличное пространство сендвичных мегаполисов. Там, где бездомные пялятся на кусок хлеба, как на Вселенскую манну, стоит дом. Дом, погребенный под слоем других домов, высящихся до самого неба, которого не видно из-за наступающих со всех сторон гигантских толстых слоновьих лап мегастроев.
В том доме никогда не горит свет, а на улицах всегда темно, потому что Солнце давно забыто. На нижних уровнях всегда холодно и хочется есть. Электричества нет, еды нет. Воздуха нет. Просыпаясь в пыльном расслоении полуразрушенных плит, в маске, сквозь запотевшее окно ты смотришь в новый день. С надеждой. И это не будущее, это настоящее, лишенное проблесков счастья. Мир, в котором нет счастья в конце тоннеля. Есть дорога, ведущая на верхние этажи, верхние этажи, которые способны занести сморщеннокожего “учпока” с нижних этажей Нового Мира Наверх.
Там, наверху, есть все, о чем только можно мечтать. Роскошные дворцы, солнце и еда, много еды. Когда мы строили города, которые росли вширь, для наших потомков, оставляя место в непростой судьбе. Когда сидели на теплых рельсах, наблюдая за тем, как поезда уносят вниз караваны рабочих-котлованистов. Детьми подбирали в грязи остатки полученных из орбитальных сбросов, кусочков радиоктивных камней. Ныне то, что было затеяно человечеством, разрослось, расширилось, заняв все пространство вокруг. Съело глаза, отняло воздух. И каждый вздох дается с трудом.
Но есть надежда. Если судьба поместила тебя Вниз, можно подняться по мигающей тысячами осветительных огней лестнице до пусковых площадок-лифтов.
Черная, металлическая глубина, пожирает пассажирские капсулы. Когда войдешь в одну из них, закроешь глаза и, дождавшись, пока внутренности не уедут вниз, будешь стоять, полумертвый от ожидания, пока, наконец, на забрезжит робкий луч света в потолочном отделении. Тогда. Тогда твое лицо, как и лица многи других, тысяч людей и нелюдей, просветлеют. Потому что настанет время погрузиться, увидеть, настоящую, светлую, свежую, как капустный лист, жизнь.
Тьма остается внизу...
Свет польется из окон, дверей, зеленые деревья и синее небо колышутся наверху, поднимая флаги, касающиеся верхушками сверкающих ракет. Тонконосые, гладкие, словно мыло, поднимаются, рокочущие отблесками, в высоту. А когда на город, полный сверкающей воды, опускается закат и с площадок спускается люд на несущих пространство под собой неведомых, странных машинах, Те-Что-Внизу растворяются в толпе танцующих, зажигающих жизнь, существ. И пена морская, сверкая разноцветными огнями, затмевает разум. Ты видишь томным, сонным взглядом, как кончается твоя реальность и начинется мечта.
Так, живут изо дня в день жители столповых кварталов. Это не существование, о котором можно мечтать, а тем более сочинять истории. Это страдание, вечная тягота, где лишь однажды одному из немногих удается “всплыть” на поверхность. Вечная пытка человечества, созданная сама для себя, поедающая свой хвост, направляя питание в Вечность.
Маэстро Сид. “Хроники Столповых Кварталов”