Закономерность века. ч. 3. Как об стенку горохом

Александр Исайченко
               
       Робот  почти ликовал:

     - Вот это настоящая забота о проблемах землян!

     - Скоро ждите нашего ответа!

       Буквально, на следующий день, в интернете начали раздаваться вопли ВСУ.

     - Русские стреляют по нам!  Когда это окончится?


       Тогда я взял и ответил им:

     - Когда Вы сами перестанете стрелять!


       Украинский журналист, побывавший в этой мясорубке, даже возмутился:

     - Странно! Откуда у  ополченцев наши самодельные мины и снаряды!

     - Мы же ими не торгуем!

       Я ответил:

     - Никто Ваше  барахло,  и не собирается покупать!

     - Чем стреляете, тем и получаете по ушам!      

     - Посчитаете, - сколько Вы отправили мин и снарядов в сторону Луганска и
       Донецка, и тогда сравните, - сколько вернулось назад.


       Целые сутки длилось молчание украинских вояк, а на следующее утро
       один из журналистов сообщил:

     - Бросьте бредить! Откуда у Вас наши мины?
 

       Я долго размышлял, чтобы  вражеская  сторона перестала сомневаться. 

     - Возьмите Вашу пустую мину  и начините её своим « говн…м».

     - Снаружи прикройте шерстяным носком и закрепите его на корпусе мины.


       Журналист долго ржал, представляя как кусок «говн…а» полетит в сторону
       Донбасса.


       Пригласил к себе ближайшего соседа по деревне и дал задание:

    -  Начините  вот этот корпус, - говнецом.
 

       Сосед  задание выполнил, но  шерстяной носок было нечем обвязать.

       Тогда журналист снял с себя резиновые подтяжки брюк и обкрутил ими
       будущую «мину».


       Дотащил мину до ствола миномета   и осторожно опустил её в отверстие
       ствола.

       Сосед  трижды перекрестился, а журналист нажал на педаль залпа.

       Миномет  с шумом выстрелил,  и "вонючая начинка" полетела в сторону
       ополченцев.


      «Артеллеристы» ( сосед и журналист) даже  не успели открыть входную
      дверь в хату: буквально, откуда-то сверху, на них упал кусок параши и
      забрызгал всё крыльцо.
 

      Дед смахнул парашу с лица и показал на лежащие в говне подтяжки:

    - Вот подлюки!  Никак вернулись назад! Глянь, - журналист, - это же твои!


      Журналист  сел на ступеньки крыльца и долго уморительно ржал.
 
   -  Вот теперь, - похоже, что мы сами по себе и стреляем!

   -  Как об стенку горохом!

      Робот ликовал:

    - Надеюсь, - этот урок не пройдем для них даром!


                продолжение:http://proza.ru/2020/10/24/636