Аватуарата куав Турнуака
Бытовка. Здесь все сделано самими рабочими:
стол, скамейки, в стенах вкручены шурупы для одежды...
У дверей подвешен для мусора мешок,
который никто не выносит.
Мусор валиться через край на пол,
который никто не хочет подметать.
О какой здесь стол! Его в несколько слоев покрывают газеты,
которые в метро раздают бесплатно.
Все они присыпаны хлебными крошками,
которые в страхе ждут по ночам нашествие крыс.
Цементная гипсовая пыль,
которая здесь не только на полу, в воздухе, но даже в чае...
В обеденный перерыв,
который здесь строго регламентирован с тринадцати до четырнадцати,
собираются штукатуры и лепщики,
которым нет никакого глубокого интереса друг к другу.
Все вопросы: ты от куда? И всё, это даже немного жутко...
Каждый рабочий смотрит в свой гаджет. И молча пережевывает свою кашу...
Только однажды возник оживленный разговор у троих,
которые в тайне от всех выпили коньяк.
Один из них доказывал, что алкоголь необходим в работе,
без которого по его мнению не достичь радости и гармони,
которые и определяют высшее качество, где уже начинается Искусство.
Другой слабо ему возражал, мол руки трясутся...
Третий молчал, тупо созерцая опустошенный пластиковый стакан...
Глядя на них, я осознал, что вижу перед собой алкашей и биороботов,
которые отказали себе в главном
в празднике сознания,
который устремлен за пределы этого крохотного мира.
Мне стал понятен исторический глобальный страх,
который скрыт за алкоголем и постоянной работой...
(мы все еще продолжаем строить Вавилонскую башню...)
Страх овладеть своим космическим разумом
И снова стать богами...
Аватуарата куав Турнуака.