Радость не моя. Ты приносишь её в клюве.
Ты говоришь мне собой, что бывает иначе.
Другая жизнь. Сценарий. Личность.
Выращенная из, а не собранная из.
Зерно, ставшее деревом.
Рядом с зерном, которое - в порошок.
Во всём и ни в чём.
Немного порошка в твоих руках. Немного в моих делах. Много - в невысказанном.
Рассыпанный везде, ощущаемый иногда, безличный, безцентральный.
Только ночью, на набережной - весь. Только там. Есть.
Ты стоишь и смотришь. Заворожённо.
Тебе кажется, будто я танцую. А я лишь играю с освещением, переключая кнопки и рисуя силуэты на стенах.
Ветер разносит меня по прибрежной линии.
- Где?
- Болеет.
Время не может взять. Сила не может взять. Слишком много вариаций.
Гибкость. Преобразование. Изменчивость.
Порошок в твоей чашке. Порошок в твоей стиральной машине. Порошок в твоей аптечке.
Делаешь глоток растворимого кофе.
Вздрагиваешь. - Горько.
Выливаешь в цветочный горшок. С гущей.
Я знаю, она прорастёт.