Я не Пушкин и не Есенин,
я своею душой пою,
то порхаю, как лист осенний,
то, как молния небо крою.
Разливаю любовь по стаканам,
не жалею хмельного вина,
под весенние звуки баяна
громко песни ору до темна.
А когда баритон оборвётся,
я тебя обниму в тишине
и усталое сердце забьётся,
и огнём запылает во мне.
Льётся зелье мимо стакана,
голос хриплый скрипит в груди,
черти вылезли из чулана
и стоят у меня на пути.