П О Э Т И С Л О В О
День догорал. Болела голова.
Дымился мозг. И опускались руки.
Искал я сокровенные слова,
а находил — безжизненные звуки.
Как вдруг — звонок! За дверью силуэт:
по виду — дворник. И в руке повестка:
«Немедленно явитесь, тов. поэт,
на сборный пункт, в указанное место».
На сборном пункте встретил я толпу.
И голос свыше — с ящика пивного —
призвал искать дорогу иль тропу,
ведущую... к утраченному Слову.
Вот разошлись. Кто в лес, кто по дрова.
Кто берегом реки, кто чистым полем.
О, где вы, сокровенные слова,
где музыка любви, свет лучшей доли?
Стучали капли нудного дождя,
шуршали листья, чавкала подошва.
И голосом болотного вождя
кричала выпь... И становилось тошно.
И вдруг, как будто колокольный звон,—
в ушах, в груди — наплывом — из былого!
Душа исторгла сокровенный стон:
то в сонном сердце пробудилось Слово.
Глеб Горбовский
(«Нева», 1990, № 8)