Осень.Листья кружатся, падают укрывая двор городского музея.Дворник Митрич метет и метет.
Стальной Гвоздь, рассматривая свое отражение в оконном стекле, восторженно говорит Молотку:
-Ай-да шляпка, отшлифована до блеска.А как-же иначе, я должен выглядеть безупречно.Ведь на мои плечи ложится груз искусства.
Тут Гвоздь, закрыв мечтательно глаза, на минуту замолчал.Ему уже грезились полотна великих художников:Дали, Айвазовского,Рембранта.В предвкушении известности и славы он продолжил свой монолог:
-А ведь кем я был? Какой путь прошел?Сначала кусок стальной проволоки на метизном заводе.Затем склад стройматериалов,магазинный стеллаж и наконец картинная галерея.Видели бы сейчас меня мои друзья по стеллажу.....
Молоток слушал его молча, не перебивая.Он уже знал, что Гвоздем будет прибита ножка табурета из подсобки дворника и проведет он свои дни в помещении, куда редко заглядывает солнце, среди пустых ведер, лопат и метелок.
А за окном осень и дворник Митрич сметает листву с дорожек во дворе городского музея.
А.Т.Н.17.10.2020г.