Звук ветра

Раз нельзя трогать струны гитары - пусть за окном дует ветер! И пусть, слова, вырвавшиеся из моего нутра- будут такими же дикими и порывистыми, как его нрав. Как он колышет золотые колосья пшеницы, так и бегут мурашки по моим вытянутым ногам. От того, что я сам внутри - тот же ветер. Тот же дикарь и неуёмный певец, сочинитель на ходу любви и расставаний, жара поцелуев и холода усталости. Я сам такой- завывающий в пещерах разума, ищущий оттуда дороги. Я сердце всего и импульс поднятья мизинца, сокращение мышщы и бескрайний простор. Мне по-другому не быть, меня как волка не приручить. Я то лечу к созвездиям в Млечном пути, то зарываюсь в огрызок яблока, сгнившего наполовину. Меня нельзя потерять, как и нельзя обрести. Я - актёр, играющий пантомиму. И сам же себе я зритель, мои глаза наделены взглядом орла, и я вижу как с высоты, там, далеко-далеко моё тело - мой обвинитель, ведёт меня совсем не туда. И я впрыгну в него с трёхсотого этажа, и заставлю стоять, потеряю мысль, выдохну его суету - и может на миг себя обрету. Мы сольёмся в одно, ветер, орёл и заяц, голод и сытость, нерв и ножницы, любовь и пространство времён, две молекулы водорода и один кислород, сольёмся как испанец с гитарой, как Бетховен с Адажио, как Петербург-  с Эрмитажем. И уже будет не страшно. Ночь и день - станут одним. Где звук ветра - парящая тишина.