Я опять пришел в шаурмичную.
У меня нет выбора, я должен быстро перекусить перед ночной сменой.
Денег нет. Либо покупать какую-нибудь сухомятку в пятёрочке, либо идти в самую дешёвую забегаловку на районе.
Маленькое душное помещение. Безвкусная зелёная плитка на стенах в шахматном порядке. Дешёвые разноцветные диванчики на одного с мягкой обивкой. Резкие запахи и мухи. Русская эстрада из динамиков в углах этого притона.
Я сделал заказ. Сижу за не протёртым столом. Принялся слушать как потный подвыпивший мужик непристойно подкатывает к кассирше за стойкой.
И она такая вроде бы нет нет, но я то знаю, что она, в общем-то, да да.
Неужели они не понимают, насколько парадоксально их Бытие? Насколько бессмысленный их самый настоящий момент?
Меня тошнит от них или от этой холодной склизкой мерзости в руках?
Голос изнутри напоминает, что самое мерзкое в этом заведении не шаверма, а я,
который сидит и продолжает молча жрать её, сам не понимая, почему ещё здесь.