...каждая точка, знак или чёрточка,
буквы цепочкой – птицы на жёрдочках.
Сердцем своим приручить я мечтаю
с первых прилётов волшебную стаю.
/"Птицы на жёрдочках"/
Август... Яблоки... краснобокие, наливные, золотые, медовые... Столько жёлтого цвета в ягодах и фруктах... Ветер шальной; жгучее солнце; сонные бабочки; уставшие стрекозы; притихшие паучки; редкие осы, всегда залетающие ко мне на персиковое варенье; янтарный мёд, подсолнуховые сковороды с чёрными семечками... Шапочки георгинов, шпаги гладиолусов, пёстрый бархат кермека – разноцветное изобилие, радующее душу и глаз.Тут же голуби, чайки, воробьи... и воспоминания, совершенно дивные, улыбчивые, о первом нашем августе, побережье небольшого озера в городской черте, совсем-совсем недалеко, в 10 минутах от моего дома. Там было столько счастья и радости такой концентрации и такой цветности, что краски тех ощущений абсолютно не потускнели... Каждый штрих, предмет, травинка – цепко и нежно лежат на полотне приятных сердцу событий.. Всё это август, щедрый, солнечный, ароматный, памятный...
Я на берегу... Возле лавочки, на которой 7 лет назад в одно из ранних утр августовским постфактумом удивил меня букетик с цикорием и мелкими ромашками... Тогда... ежеутренне я бежала к озеру, как будто к тебе. Возвращаясь, заваривала кофе, наливая в чашку с Климтовским "Поцелуем", и писала очередную озёрную миниатюру на улыбке, радостном подъёме, парящем настроении... "Моя... Мой..."(двумя порхающими мотыльками у губ) – после каждого телефонного звонка тихо и признательно, с допустимой приватизацией, слова ещё какое-то время продолжали парить и звучать, балуя меня распогоженным августом... Сердце сбоило, в душе благоухали невиданной красоты цветы, в голове рождались новые строки... Чувство крыльев, которые расправлялись за моей спиной, непередаваемая лёгкость их и мысленный полёт туда, где ты только что положил рядом или, продолжая держать в руке, мобильный, пребывал в ощущениях нашего разговора... перебирая слова в диалоге, вспоминая интонацию, паузу, приятно звучащие ноты радости... так всегда делала я, словно телефон ещё хранил твоё дыхание... Я была жива этим... Это обнимало... Успокаивало, придавая уверенности.
Моё озеро, мой берег со всеми его деревьями, травами, цветами, живностью, белыми летящими облаками в бездонном синем небе над ним стало нашим... Оно и сейчас – наше(несмотря на то, что расстояние между мобильными звонками увеличивается...), на котором парами плавают чёрные утки с белыми отметинами на лбу. "Это – нырки, бабуся", – пояснил мне мой внук, – А там дальше утки. Красивые – это мужчины, а серенькие – дамы". "С красотой уток-мужчин в природе явный перебор.., - мысленно улыбнулась я, - У людей в цене иные мужские качества. Вполне достаточно быть умным, искренним и нежным. Присутствие шарма, тактичности и благородства приветствуется". Уверена, мой внук поймёт это однажды и навсегда.
Правда, птицы-дерева на побережье уже нет. Наверное, улетела в одну из тёплых восточных стран, где обитают другие птицы и спят на жёрдочках... Спят...?
*-------------------
В иллюстрации коллаж из авторских фотографий.
http://stihi.ru/2014/08/23/53
http://stihi.ru/2014/08/24/20
http://stihi.ru/2014/08/25/18
http://stihi.ru/2014/08/26/15
http://stihi.ru/2014/08/27/21
http://stihi.ru/2014/08/28/26
http://stihi.ru/2014/08/29/14
http://stihi.ru/2014/08/30/23
http://stihi.ru/2014/09/03/22
http://stihi.ru/2014/09/06/484
http://stihi.ru/2013/10/07/27
http://stihi.ru/2015/04/01/73
http://stihi.ru/2015/08/27/59