Не смог… Нет, не так. Нельзя было пройти мимо! Хотя, честно признаюсь, главную «изюминку» этого неожиданного и замечательного приобретения открыл для себя только спустя какое-то время после покупки.
Старенькая небольшого формата книжечка. На «барахолке». На постланном прямо на земле куске ткани. Покупатели – мимо. Никто и не обратит внимания, не остановится.
– Сколько? – спрашиваю.
– А сколько дадите? – интересуется женщина, скромно.
– Не знаю, – говорю. – Ваша цена…
– Пятьдесят?..
Пятьдесят.
А. С. Пушкин. «Евгений Онегин». Издание 1936 года. И – на титульном листе – дарственная надпись – карандашом синего цвета – «На память Раисе о минувших днях в чудесном городе Одессе. Гриша Шварц. 20/VII 41».
20 июля 1941-го… Уже почти месяц идёт война. А ещё через день, двадцать второго одесситы испытают на себе первые авианалёты Люфтваффе. Уж не на фронт ли отправлялся автор прощального послания, после некоторого времени, проведённого в Одессе, оставляя девушке Рае на добрую и, хочется думать, долгую о себе память томик с романом в стихах, и им обоим – тёплые воспоминания о «минувших днях»?
Как сложилась судьба Гриши Шварца? И как пережила бомбардировки, да и всю войну Раиса?
Как много в этих коротких строчках, в этом стареньком томике с пожелтевшими страницами – человеческой истории, жизни, чувств, мыслей, чаяний, надежд, переживаний прикоснувшихся к книге в те далёкие годы и оставивших с ней незримые частички себя.
«И чье-нибудь он сердце тронет;
И сохраненная судьбой,
Быть может, в Лете не потонет
Строфа, слагаемая мной…»