Милый, почему мне так страшно, что ты не придёшь? Так устала ждать. Самые кончики пальцев колет тысячами мелких иголочек от нестерпимого желания прикоснуться, гладить каждый миллиметр тела, покрывать его поцелуями. Понимаю, чувствую, знаю, как ты хочешь, чтобы я соблазняла тебя голосом, манила, как сирена, и любила без перерыва.
И дело не в моих границах. Дело в твоей виртуальности. Если бы можно было смотреть в твои глаза. Паззл бы сложился. Но . . . он всё еще только в моей голове. Назначь встречу. Только не вилами на воде. И только в случае, если ты не женат. Иначе не быть свободной в том, чтобы дарить себя тебе и принимать в дар тебя. Тогда лучше быть одной.
Любимый, не могу представить ничего дальше, кроме поцелуя. А может, не хочу, чтобы не было убийственного разочарования, что этого никогда не случится. Помнишь, у Бутусова? «Я хочу быть с тобой?» Вот и я « Хочу быть с тобой». Только не в мыслях, а в жизни.
Обещаю, я ни о чем не спрошу. Не задам ни одного вопроса. Я всё прочту в твоих глазах. Только мне надо их видеть. А если я их не увижу, то ничего страшного не случится.
Меня преследует та горная речка, на Военно-Грузинской дороге, которая непременно бы погубила всех нас. Мне почему-то кажется, что в то время что-то случилось с тобой. Ты был на краю. Ты выжил? Мне страшно, что с тобой что-то случилось тогда.
У меня не хватает слов, чтобы сказать, как я тебя люблю. А может они и не нужны? Может, их просто нет? И любовью дышит безмолвие?
Любовь это свободный союз двоих, которые вместе просто потому, что оба этого хотят. Ты тоже так думаешь?
Пока.
Надеюсь, что пока.
05.01.2020