Стихи разрывают мне душу на мелкие части,
Давят скомкованной грудой на темя мысли чужие.
Как и любой поэт, я постоянно несчастен,
Гасну в своих же мечтаниях и ностальгии.
Ты не поможешь. Никто не заштопает душу.
Пнуть бы её со всей силы подальше от бренного тела,
Из-за неё я однажды свою жизнь разрушу.
Может продать, пока не подешевела?
Когда-то Серёжка Есенин себя окрестил пропащим,
Мне до него далеко, но видно туда же дорога.
В мире фальшивых непросто быть настоящим,
В мире церквей невозможно поверить в бога...
Обращайтесь к поэту,
Он вам душу стихами излечит!
Искусству это по силам, здесь нет никакого секрета.
Исцеляя других, себя нещадно калечить—
Такая печальная участь любого поэта.