Новогодние символы понуждают человека к действию. Он дарит лошадей, змей, драконов и часто живьём. В год свиньи лучшим подарком мог быть только поросёнок... Как подумал, так и сделал.
Он был при положенном ассортименте – пятачок на мордашке и крючок на филе. Живой, хрюкает. Вытащил его из мешка и вручаю жене. Та опешила: – Куда ж его в зиму-то?! – Решили всё-таки оставить… В сарай накидал соломы, и скотинка сама сообразила, как уберечься от холода.
А Новый Год встречали традиционно, как положено. С родными, близкими и до упаду. Дверную ручку за последним гостем помню, а потом ни-че-го, мозговой провал.
Под утро очнулся, зенки растаращил...? Надо мной деревянная крышка. Подумалось, ну всё. Я уже ТАМ! Жутко стало, пробил озноб, мураши повылазили. Как же так вдруг?! Жить бы, да жить… А что я видел в жизни? Девочку с персиком?.. С любовницей не спал. В космос не летал. Уважать не за что!
Протёр глаза, обшарил окрестности... Да нет же! Дома я. Только под столом, хотя и с подушкой. Выбрался наружу… В постели дрыхло тело жены… Обидно стало за себя. Брошенка!.. А с другой стороны – поворочай-ка мой центнер! И на этом гонор угомонил.
А голова ва-ва. По стене пробрался на кухню к рассолу. Только присосался к банке, как петух заорал… Банку чуть не выпустил из рук. Мистика или я того. Глюки?
По естеству утрешнего ритуала, вышел на двор за прогнозом погоды. Определил на углу сарая… За дверью хрюкнул новогодний символ. Как он там? В кармане нащупал карамельку. – Угощу-ка я именинника.
Открываю дверь и выползает... Мутант Рафаэло! Конфетная промышленность таких не выпускает. А у нас вот он – живой, в кофте и соломенной трухе… Сердце ёкнуло от жалости к себе. Пил водку за Новый Год, за Новое Счастье и вот… Я шизанулся, это определённо, надо идти в поликлинику. Господи, стыдоба-то какая!
А мой ли дом? Жена ли под одеялом?.. Да, нет. Всё знакомо, всё объяснимо. Гора немытой посуды – это понятно. Подушка под столом – и это понятно, я там был. Кровать наша тоже… Отвернул одеяло… Кто тут, Наташка?.. Она!.. Скинул с себя всё лишнее и к ней под бочок. Она заворчала: – Чёрт рогатый, спать не даёшь?
Цапнул на всякий случай себя за башку. Да нет, комолый, как обычно… Начал толковать ей о своих чудесах, а она даже без доли сочувствия: – Спи! Потом! Рано ещё.
Какой тут сон, когда я шизанулся? Растолкал её, повинился в диагнозе: – Что делать-то будешь со мной?
Наташка у меня нервная женщина, сантимента ни на грош, и критику получил я сполна. Что пил не то, не так, и не в том месте. Что под ёлкой ждал снегурку, а согласился на брудершафт с Клавкой... Что звонил в Кремль, президента поздравить от нашего стола… Что всех шампанским облил, и утверждал, что это к счастью. А что под столом, так сам туда полез с гипотезой Пуанкаре. Решальщик хренов!
А что петух в доме закукарекал, так это Наталья... На дворе мороз и она курей перенесла из сарая в подпол. Пожалела и поросёнка – замотала его в кофту.
Критика – вещь привычная в моём доме. Мозги расслабились, обнял родную, и умиротворённо погружаться стал в сладкие сны… Последняя мысль была – Рождество не за горами.