Ропот старого советского торшера,
Словно вертолёт над головой.
Ночь глухая за окном чернела,
Но "отчёт" поэт крапает годовой.
И гудит люминесцентно лампа,
Монотонно создавая гул.
Как артист не реагирует на рампу,
Он строчит, чтоб хейтер не поставил бы прогул.
Может, кто-то с ритма даже сбиться,
Хоть подмога есть — "унылая пора",
Что, как Будда раздвигает всем границы
Подсознания-подкорки до утра.
Снова осень шаловливо ма'нит
И притягивает острое перо,
И не думает о том, когда устанет,
Соль надежды не поставишь на зеро.
Если нету веры в эту осень,
То писать тогда не начинай.
Лучше скушай даже ночью сочник
И скорее свой светильник выключай.
25 сентября 2020 года
04:00