Мое шестое чувство,
ничего не чувствует...
Проклятая метафизика,
Я похож на шизика.
Где тот, который всегда
присутствует?
Не с кем даже поговорить,
Может кому-нибудь позвонить?
Ладно, на трезвую голову
плохо думается,
Ну вот, вернулся.
-Ром или виски?
-Водки.
-А расскажи ка,
про Бога Вовке!
Он где вообще?
- Бог? Он везде!
- Это как это?
Я не понимаю,
Смотрит на нас,
как мы бухаем?
- Зачем смотреть,
он и так все знает.
Слушай, давай ты мне
мозги не пудри,
говори прямо,
не мудри.
- Кто я по-твоему?
-Ты - это Я,
- Гениально!
-Что не так?
Хочешь сказать,
что я дурак?
- Нет, правда забавно,
Слышишь голос внутри
и думаешь, что ты это ты?
- Бред какой-то!
Ничего не понимаю.
- А я ничего и не объясняю.
- Вот так всегда!
Как дело доходит
до самого важного,
строишь из себя важного.
Объясни нормально!
-Учти, твоя жизнь
изменится кардинально...
Бог - это твоя душа,
с которой ты говоришь,
слышишь или молчишь.
Для нее открываешь двери,
если в них забегают звери,
борешься с ними, не уступаешь,
веришь, надеешься и страдаешь.
Бог - это твоя Искра, горящая
между проклятьем и вечностью,
когда человек живет для себя,
в объятьях лени, беспечности,
Искра затухает день ото дня,
слабеет и гаснет с ней человек,
уходит из жизни в незримый век.
- Я слышу тебя моя Искра,
как жизнь теперь моя быстра,
как мало осталось, тебя понять,
что время меня подгонять.