Трясёмся по каким-то жутким колдобинам (обожаю это слово, в нем и дорога, и что-то от ебли звучит, очень русское слово, очень!) в служебной машине, с водителем, которого я прозвала Молчуном. У нас их всего трое, о чем я жалею, лучше б было семь, я бы их всех прозвала как гномиков у Белоснежки. Навигатор он категорически не признает, а напутствие нам дали примерно такое, что "вот за светофором на перекрёстке влево повернёте и сразу пожарная часть". Смутно догадываясь по количеству заросших тропинок (натурально тропинок прям, не дорог!), что стоим на перекрёстке, мы спрашиваем бабушку с ходунками, а где ж тут светофор-то? Бабулечка минут пять вспоминала что именно нужно сделать, чтобы разговаривать с людьми и сказала:"да его уже лет пять как нет, родные! " Заметно. ****ь.
Бабушка, ну а пожарная часть-то есть? Я на заднем сидении и почему-то мне не хочется объяснять, что мы из Центра, что едем обучать общению с пострадавшими.Нет,мне хочется, чтобы бабушка подумала, что у пожарных прямо на работе мальчишник и они заказали себе проститутку.
Я на заднем сидении и мне хочется довести этот день до той той высшей точки абсурда, где он взорвётся, перестанет существовать вне связи с реальностью и родится моя сверхновая жизнь. И не будет в ней больше колдобин, обнищавших деревень, осени с запахом беды и водки - тоже. Не будет.