Первороден ли грех? Бытия в чем основа?
Сумма множества букв, меньше суммы их слова,
Такого короткого и без смысла простого.
Вера камнем с небес, издавая пронзительный звук,
Тридцать серебренников к ногам стоящим в круг.
Черным костром обжигая обрывки снов.
Ветер их разнесет музыкой новых слов.
Как поэт говорил: меньше мы единицы,
Ложь седлает коня и украдена синяя птица.
Что осталось святого - все иконы испачканы кровью,
Жить в согласии с собой, если мстить то только любовью?
За порогом война, бесконечное синее пламя,
Кто здесь свой,кто чужой,с кем воюем и где наше знамя?
На руинах мечты водим праздники и хороводы,
На алтарь, словно жертву, несем свои лучшие годы.
Наши песни без слов, как победы без славы героев,
И не жизнь и не смерть - это явно что-то другое.
Мы на ощупь бредем в лабиринтах путей мироздания,
Жмемся к ржавым обоям, от страха сбиваемся в стаи.
От судьбы не уйти, от себя не сбежать многократно,
Нет просвета в конце, кто-то снова уйдет безвозвратно.
Время быстрой любви и таких же грехопадений,
Где мораль, словно тряпка, в угоду бордельных сношений.
В церкви нету Христа, но крестом прикрывается свита,
И не свято давно, то что рясою черной прикрыто.
На голгофе столпились все те, кто стоял у дороги,
Их в терновых венках разопнут вчерашние боги.
В апологии лжи тщетный поиск вечного смысла,
Лук в руках у меня, но увы тетива в нем обвисла.
Разбежаться б в окно - за окном непогода,
Я устал от любого из времени года.
Мне молчать не пристало, хоть навзрыд, хоть наотмашь,
Мне бы в ввысь от земли, но падение дороже.
Кто ответит зачем? Кто откроет мне двери?
Нет в молчании согласия, а словам я не верю.