Сентябрь-паутинник, как всегда, радует нас теплыми сухими денёчками, шелестом падающей листвы и изобилием грибной нивы.
Вот и мы в субботу с утречка грузимся в машину, чтобы с удовольствием прогуляться по уже не девственному лесу. Знаем, что в это время на каждый гриб по десять грибников. И все-таки надеемся найти местечко, по которому не прошли ноги городских собратьев по “тихой” охоте.
Серое полотно асфальта заканчивается, мы стоим перед простой сельской дорогой, изрытой колдобинами. Грунтовка змеится между деревьев и зовет прогуляться по ее кочкам. Мы счастливы! Вокруг расстилаются давно не паханные поля, зарастающие молодыми берёзками. Они перемежаются с лесными колками и линиями электропередач.
Реденькое стадо коров лениво бредёт по прокошенному лугу. Помнится, в этом месте несколько лет назад мы набирали по ведру волнушек.
Н-да! Пусто…
Останавливаемся около глухого осинника. Лианы хмеля перевили всё пространство. Ворчим на своего бестолкового водилу, которому просто надоела вся эта канитель. Ему хочется в лес.
Наш мужчина берет ведро, нож и скрывается в высокой порыжевшей траве. Деваться некуда, идем вслед.
Лицо залепляет паутина, ноги путаются в хмелёвых переплетениях, открытые части тела облепляет кусачая мошкара…
- Какие тут гри-б-б-бы?
Это я говорю, но уже в падении. В изнеможении поднимаю глаза, набираю в легкие побольше воздуха, чтобы сказать сильному полу всё, что о нем думаю…
Осинка, около которой я так мощно «прихмелилась», сплошь покрыта светленькими, молоденькими опятками. В восторге созерцаю открывшееся зрелище и обнаруживаю, что в мире наступило безмолвие. Мои спутники как-то притихли и ни слова не роняют: ни про то, что дорожки надо бы в лесу проложить, ни про то, что грибы легче на базаре купить.
- Народ, - зову спутников, - я опят нашла.
- Не мешай, - послышалось от соседних осинок.
Застрекотал кузнечик и осекся: среди деревьев слышались восторженные возгласы грибников и шелест наполняющихся вёдер.
Встать, распрямиться просто невозможно: каждое дерево покрыто молоденькими опятами. От одного отползаешь, другое притягивает. Вот уже и ведра склён наполнены, и «случайно» прихваченные мешки тоже под завязку. Но вокруг такое изобилие… Руки сами тянутся к очередному дереву.
- Дамочки! - вдруг слышится голос самого мудрого из нас (это, конечно же, мужчина). - Изобилия много не бывает. Только всё это вам перебирать, варить да солить. Чем больше нарвёте, тем дольше спать не ляжете.
Реплика отрезвляет. С тоской смотрим на осинки, сплошь покрытые опёнковыми кружевами, фотографируемся на память и, путаясь в хмеле, волочим полнёхонькие вёдра к машине.
Вслед нам шуршат красные сердечки опадающих листьев осинок, и наконец-то свиристит последний кузнечик.
Скоро зима. А на нашем столе всегда будут солёные, вкусные кусочки осени – пятачки опят.