Если просто открыть белый лист и начать печатать, что-нибудь да получится.
История, а может опыт или даже путешествие.
Но вот беда. Мы так и не открываем белый лист. И даже не думаем об этом
А бумага все стерпит. Пусть и электронная.
Печаль, грусть, сожаление, разочарование.
Радость, смех, искренность, любовь.
Все можно открыть бумаге. И никто не узнает. А если узнает, может быть станешь писателем.
Будешь жить в большом доме с видом на море, а по двору будет бегать собака.
Лабрадор, с белой шерстью, девочка.
Будет встречать тебя с теннисным мячиком в зубах, прыгать на тебя, облизывать лицо шершавым языком. Будет всегда рада тебя видеть.
А во дворе будет большое дерево. И под ним будет приятно сидеть, сочинять новые истории и сюжеты.
Может быть так и будет.
А может быть поверишь тому, что написал и сопьешься. Или заснешь с горящей сигаретой в руке на старом дырявом диване в убогой квартире в спальном районе. В многоэтажном доме, в котором живут такие же несчастные люди, как и ты. Онемевшие внутри, переполненные эмоциями и даже не замечающие этого.
Утром дом сгорит и сгорит твоя рукопись, которая, возможно, чего-то да стоила.
Рукописи не горят, но это только в книгах.
А в жизни горит все – рукописи, люди, дома, надежды.
Хотя люди не горят. Они выгорают. Но это еще страшнее. И больнее.
А я всего лишь хочу вернуть одно чувство. Мне не надо большего.
И если бы я решил открыть белый лист и попытаться выразить это чувство словами, оно бы звучало так:
«Мне 8 лет, я просыпаюсь и вижу за окном яркий свет. Значит уже день в разгаре и по какой-то причине бабушка не разбудила меня и не повела в школу. Как же это прекрасно. Мне больше не надо рано просыпаться и идти куда-то».
Да, именно так. Это прекрасное чувство. Я мог бы назвать его надеждой, но в словах нет правды.
Еще никто не смог описать ветер. Или вкус крепкого чая, когда пришел домой уставший вечером, зимой.
Нет. Таких слов не существует.
Я бы хотел их найти, написать целую книгу из таких слов и подарить всем людям.
Уверен, тогда бы закончились войны. И люди перестали бы снимать грустные фильмы.
Но, увы. Пока таких слов нет и все продолжается.
И я продолжаюсь. Или продолжаю. Сложно сказать, где я, а где мои действия.
Да и не важно это. Все равно в словах нет правды. Говорят правда у каждого своя, а вот истина, истина одна.
Но вине ее нет. И в спорах тем более. Я проверял. Правду видел, а истину нет.
Так что когда кто-то пытается ее отыскать, я просто отворачиваюсь в сторону, чтобы собеседник не увидел маленькую слезинку, которая катится из правого глаза.
И если наши пути когда-нибудь пересекутся, пожалуйста, не удивляйтесь, если я буду улыбаться и соглашаться со всеми вашими словами.
Я это не со зла. Просто человек такой.