Во мне проснулась лирика, когда пришел сентябрь.
Воспоминаний мимика...Уснувший канделябр...
В окно смотрели лунные и звездные глаза...
Стояли дни морозные... Текла свечи слеза...
Весна дарила музыку, моих сердечных строк,
я открывала рубрику,- природы островок...
Пейзажи были зимними, когда мели снега...
Бывали дали синими, когда в полях стога...
Являлась боль ушедшая, в невозвратимый край
и муза сумасшедшая, шептала,- открывай,
Блокнот до дыр исписаный и строчку запиши,
Казалось ей, есть истина, на дне моей души.
Оттуда, из далекого, являлись мая сны,-
достали из глубокого, сирень моей весны...
Коснулись строчкой памяти, водили по лугам,
к калиновым объятиям и розовым стихам...
Являлась философия, найдя в душе залив...
Бывала и утопия, и рваный в ней мотив...
И птицами блокнотными, летели строчки в мир.
Немного стали нотными, гитару расчехлив...
Не засыпает лирика, не спится ей и все.
Нет дела ей до критика,- она твердит свое.