Почему я пишу о войне?
О победах её и о бедах?
Потому что, как солнце в окне,
Мне сияет на серой стене
Хмурым днём фотография деда.
Дед на фото такой молодой…
Дети, внуки – мы все постарели,
Лишь – крещённый в кровавой купели –
Дед на фото всегда молодой…
Снялся он предвоенной весной,
Может, даже девятого мая…
Но тогда ещё люди не знали,
Чем тот день станет в жизни иной.
До которой дожить не дано
Очень многим из тех, кто на фото,
Улыбается так беззаботно,
Как в немом довоенном кино.
Он остался на этой войне…
Мать отца никогда не видала…
Потому-то мне надо не мало –
Мне война задолжала вдвойне.
Говорят, что мы с ним – близнецы.
Что сказать? Всё война порешала,
Память-память, ты много иль мало,
Коль не видят нас деды-отцы?
Почему я пишу о войне?
О победах её и о бедах?
Потому что, как солнце в окне,
Мне сияет на серой стене
Хмурым днём фотография деда.