Весна в этом году запоздала. Лето подвело. То зной, то холод. Начало осени не радует. Некогда скупая на дожди, природа расщедрилась — каждый божий день заливает увядшие грядки. Что толку, хороша ложка к обеду.
- Ладно, - думаю:
- Авось, грибочки пойдут.
Выжидаю подходящий момент. Только соберусь в лес, как начинает капать. Или задует студёный ветер, от него окончательно портится настроение. В такую погоду даже кот на улицу не просится. Меня не покидает надежда:
- Будут, будут тёплые деньки!
Ещё не улетели ласточки, весело цыкают кузнечики, порхают неугомонные стрекозки и мотыльки. Не расцвели все цветочки, вон сколько нераспустившихся бутонов. Паук чинит порванные ураганом сети. Разумеет, как только выглянет солнышко из-за чёрных туч, проснутся мухи-дурёхи и устроят шутовской вертёж.
Ненастье отступает. Выхожу на разведку в ближний лесок. Новыми местами не интересуюсь. У меня свои плантации. Шагаю по знакомой тропе. Подберёзовиков видимо-невидимо! Маслят с блестящими шляпками хоть косой коси. На них и не смотрю. Беру только лисички и белые. Боровики все как на подбор - крепенькие и на удивление чистые. По дороге встречаю множество разноцветных сыроежек на тонких ножках. Натыкаюсь на семейку мухоморов. Любуюсь алыми в светлую крапинку зонтиками. Иду дальше. Гляжу: на пенёк взгромоздилась толстая свинушка. Вот к замшелому камню прилепился жирный груздь. Рядом с ним под багряным листком приютилась скромная волнушка. Возле ёлки расположилась компания бархатистых моховиков. Наступаю на дождевик. Пырх - кверху взмывает зеленоватое облачко. Трудно удержаться перед кучкой молоденьких опят. Срываю целую охапку. В овражке цепляю несколько здоровенных подосиновиков. Ищу «царский» гриб. Знаю, где он должен быть. К сожалению, в густой, ещё изумрудной траве не нахожу ни одного рыжика...
- В другой раз повезёт, - не унываю я и возвращаюсь домой.
Высоко в небе пасутся золотые барашки. Пахнет спелыми яблоками. Где-то вдалеке слышен птичий гам. Звук приближается... Деревню атакует стайка шаловливых пташек. Шумная ватага перемещается с крыши на крышу, с берёзы на рябину, и оседает в заброшенном саду. Оттуда раздаётся треск потревоженной сороки.
Темнеет. За могучими соснами прячется огненный диск. Белёсой дымкой над полем стелется туман. Пронзительную тишину нарушают лай собаки и крики заблудившихся грибников. На востоке загорается первая, самая яркая звезда.