Что-то ты, подруга, захандрила... Слёзы с неба потекли ручьём... А ещё вчера со мной шутила над кудрявой клёна головой. Не хандри. Всё понимаю: больно, отцветать, в душе любовь храня... Зная, что всё то, что сохранила, по весне проснётся без тебя...
Просишь утром проседь не приметить, не сметать с дорожек твою грусть. Просто своевременно заметить, что сегодня еле слышен пульс. Только с ветром не договориться: лёгким взмахом подхватив ту грусть, разметал хандру и жёлтым пеплом обозначил кромку слёзных луж.
Коромысло лунное откинув, солнечный пробрался в Осень луч... Каждый листик золотом пронизан, словно освещает длинный путь...