Шел человек по городу… Не очень маленькому, скажем, но и не слишком большому, - так что можно было его пройти за час насквозь. Да еще и заметить по пути всякие «картинки». Человек брал с собой аппарат и фотографировал иногда городские сюжеты или, как он их называл, «творенсы». Людей на снимках не было, но они чувствовались странным образом в солнечных ветвях, углах домов и потемневших от пыли форточках.
Порой человек нажимал на кнопку, ощущая, будто растворяется в будущих фотографиях невидимой сутью созерцателя – творца. И луч, пробившийся сквозь листву, оставался теплом на его щеке…
Город кружил по своей орбите, меняя оттенки света и красок. Совершал очередной оборот вокруг Солнца. И человек тоже менялся, становясь более опытным, умелым. Где-то, в Париже, заморский фотомастер тоже показывал свою выставку из выкрутасных линий и пятен. И зрители иногда останавливались у больших искусных листов, многозначительно кивая головами…
Человек шел, улыбаясь ближайшим чудесам бытия. Он был спокоен и доволен светлой мистикой мира. Словно не зря прожил день. А дома, на стене у своей кровати, он развесил снимки очередного круга жизни. Природа подарила ему свои тайны. И человек ответил тайной своей души…
«Пусть моя выставка кружится рядом, – думал художник, хотя он был обыкновенным столяром. – Пусть меняются времена года, и я вместе с Землей…» Он умиротворенно уложился в постель, над которой продолжал движение его город. И уснул живым сном рабочего, полезного обществу человека…