...Ну, зачем такие дни,
С ковыряньем пальца в ране?
Мы с тобой – совсем одни,
Балансируя на грани
Страха инобытия,
Холодящего до жути,
Где и Ты – уже НЕ Я,
В этой проклятой минуте.
Жизни суть – она проста:
Мёд, разбавленный в цикуте…
Но, порой, её уста -
Не дают открыться сути…