Наступила осенняя пора. Нет, не случилась неожиданно, как любят говорить иногда, а приблизилась неспешно, предупреждая нас свежестью утра, такой щемящей после летнего зноя, пронзительными криками птиц, что вдруг засобирались куда-то, удивительно мягким и прозрачным светом.
Пришла осень. Заплакала в наших душах дождями. Покрыла лицо вуалью, сотканной из парящих в воздухе паутинок. Задышала глубоко, без суеты. Листья, проникнувшись красотой завершения, расцвечивались самыми яркими красками и падали к её ногам, а иные, сгорая от тоски о несбыточном, рушились землистыми комочками. Раскрывая плоды своих трудов, всё ложилось на землю обещанием нового расцвета. Ей, земле, поверялись надежды на будущее, чаяния о новом, грусти о неслучившемся. И окутанная миром природа готовилась ко сну.
Почему же нам тоскуется осенью? Может, оттого, что не сделали главного?