Платок по ветру улетает.
Душа по Родине болит.
И от воды трепещет блик.
Ненаписавшись, строчки тают...
Уходит лето глубже в сад.
Невольно боль под сердцем спрячет,
А, может быть, весну назначит
На бересте стихи писать.
Усердней нету слёз двоих -
Прощенья - а потом - прощанья.
Мила свобода от незнанья.
Страшнее нет, чем от своих.