ПРОГУЛКА ПО ЛЕСУ
Ты слышишь, как осенью сосны кричат,
как падают листья, вздыхая устало,
сгорает рябина, как в храме свеча,
ты видел, ты видел, как ярко пылала?
Как в странном испуге осины дрожат,
а дуб багровеет, не ведая страха,
я чувствую горечь в лесных миражах,
быть может, об этом и плакала птаха?
Но листья покорно, безмолвно, летят
в бездушно зеркальную, стылую лужу.
О чём говорит с ними юный октябрь,
что им обещает, предчувствуя стужу?
***
Украшен лес узором всех цветов,
как камни красят шапку Мономаха,
и сосны – основания крестов,
и красный барбарис, как кровь на плахе,
янтарный клён меж елей так хорош,
по ветру сыплет золото капризно,
как ярок каждый брошенный им грош,
но понимаю, всё пойдёт на тризну.
Явления природы столь просты,
и кто придумал это изначально?
Агония безумной красоты,
охвачена курлыканьем прощальным.
***
Как тяжкий вздох – падение листа,
и скрипы сосен - вопли отрешенья,
как истина прощания чиста,
одна лишь боль до новых возвращений.
Не спрашивай, не скажут никогда,
о чём горюют в тишине гнетущей,
не слышат этих стонов города,
мгновение затишья там упущен.
И я брожу по тропам в ранний час,
вдыхая запах леса благодатный,
упавший лист касается плеча,
овеянный тоской невероятной.
Так безысходно, что болит в груди,
невосполнимость путает сознанье,
хоть ничего уже нельзя спасти,
светло мне от безмолвного свиданья.
***
Вы далеко, ваш мир, почти что, чужд,
я ж мимолётной встречи не приемлю,
хотя словам, конечно, вашим внемлю,
и оттого, быть может, я мечусь.
А в городе давно уж не весна,
сегодня листья падают от ветра,
а вы опять за много километров,
и, может быть вам тоже не до сна.
Один лишь взгляд, и сердцу вопреки
душа рванулась к странным откровеньям,
но рейс объявлен, по обыкновенью,
остался поцелуй моей руки
и дрожь по телу, странная, как боль,
такая дрожь под стать осенним листьям,
и между нами были только письма,
а чувство перечёркнуто судьбой.
Нет, нет, её нисколько не виню,
всё справедливо, может ль быть иначе?
коль поцелуй до времени утрачен,
счастливый взгляд ваш в сердце сохраню.
***
В хризантемы вновь прячете носик,
улыбаясь и дерзко, и пьяно,
говорите, не любите осень
в неприглядно льняном сарафане,
краснощекую девушку в желтом,
у которой в поступках беспечность,
невлюблённую верно в кого-то,
а в глазах диких синяя вечность.
Говорите, не любите осень,
пароходом же к роще стремитесь,
к златокудрым берёзам уносит
прокопченный от времени витязь.
Я вовеки уже не забуду,
как вы были легки и потешны,
в кутерьме золотистого чуда,
исполняя свой танец нездешний.
Не тюльпаны, не синие росы,
не сравнятся с парчовой завесой,
говорите, не любите осень,
что не может к ней быть интереса.
Я давно не касаюсь той темы,
не на все отвечаю вопросы,
но в садах, где цветут хризантемы,
бесконечно присутствует осень.