Умерла любовь. Ещё бы не умереть. Ждать, надеяться на ответные чувства, надеть лучшее платье, приготовить не абы что, а целую индейку. И момент… он вот-вот мог наступить, этот сладкий миг. И прозрачные намёки, и комплименты, и уста прильнули к устам…
Но то ли перепил несостоявшийся жених, то ли переел, сладкий миг не состоялся.
Слов нет, одни эмоции! И обида за напрасные ожидания, за время,
потраченное на приготовления ужина, за расходы, наконец. И главное, как возродить-то её, любовь неразделённую, загубленную.
Олег Литвин «Так умерла любовь»
http://proza.ru/2018/03/28/1015
***
...Обжора ты, хочу сказать я, на ней же новенькое платье,
Блестят накрашенные глазки. Могла бы быть такая сказка!
Любви ведь женщина хотела, а на обжору налетела.
Да что же это за любовник, она ждала ведь тот момент.
И вот пришёл… наелся сала… Прости, а где же комплимент?
Зачем так сразу без объятий ты съел индейку целиком,
Она ж в «Магнит» за ней ходила и час готовила потом.
И на салатах расстаралась, смотри, какой ассортимент.
Ждала она, всё выжидала, когда наступит тот момент.
Что наступил? Вот ты наелся и вытер скатертью лицо.
Чего за талию хватался?.. Ты оказался подлецом.
Иль, может быть, ты притворился, под стол свалившись, как мешок.
Ответь уж мне, обжора сытый, пора заканчивать стишок…
***
– Спасибо, Олег. На Ваше стихотворение иначе не ответишь. Представила. Хохочу.