Сентябрь. Седьмое. Жёлтым сладким ядом
Струится солнца ласковая смерть,
Опутывая кисти винограда,
И кажется, что эта круговерть
Не кончится, что знойность бесконечна,
Как та всепоглощающая сушь.
Что небо, так серебряно, так млечно,
Не разродится до осенних луж.
Что не умолкнет птичье щебетанье,
И, высохший, зазеленится луг.
Что впереди у нас не расставанье –
Виток спирали на весенний круг.
Что, примеряя новенькие крылья,
Та бабочка-душа помчится вновь
Сквозь жёлтое, пылючее, ковылье
Наивно догонять любви любовь…
Что вечно бесполезные прогнозы
На этот случай подлинно точны.
Под листопадность зацветают розы
Неуловимым призраком весны.