***

Все эти картиночки, насыщенные цитатки, терзающие воспалённый надеждами мозг, изувечили и прожевали монстра, уничтожающего окружающий тебя мир. Почему боль и агония приносили столько радости и непоколебимой воли? Почему сейчас, глядя на своё спокойствие, тебе хочется, чтобы оно оказалось ненужным телом, в которое без стыда можно выстрелить? Почему-то больше не хочется, чтобы это тело было твоё.
Но её ты рисуешь. И хотя надоедливые образы не растекаются кислотой так, что можно было бы стоять, обжигая пальцы всей скверной невидимостью, одну-единственную мысль ты не отпускаешь. Бьёшь по оставленной когда-то отметке на коже с одного раза, не целясь.
Забираешь, потому что хочешь, но не заслуживаешь. Не взирая на ход повторяющихся в твоей маленькой, душной жизни событий. Как в чьей-то крошечной комнате, где ты перестаёшь бороться за то, что бессовестно у неё отнимаешь. Проиграла и спятила.
Слишком рано укрыла свою неблагодарную от тьмы. Слишком не вовремя погрузилась в такое же неблагодарное ожидание.