Моё персональное кладбище,
Ты неумолимо растешь.
Уходят из жизни всё чаще
Друзья, от которых-не ждёшь.
И каждый уход, как предательство.
Как смеют они уходить?!
Живые. Мои. Настоящие!
С кем можно поговорить.
Когда мы терять начинаем?
Лет в семь? Кто нибудь из родни?
А после? Навеки прощаем
Родных. Прикипевших. Своих.
Уходят бессовестно, толпами,
Всегда не успев позвонить,
Оставив табличку на столбике
И старый наказ: "Не спешить".
Пол жизни ещё мной не прожито,
А сколько уж этих крестов,
Не жданных, не званных, не прошенных,
Которым всегда не готов.