Нас связывают года и люди,
творения и несбывшееся,
от которого тепло на душе...
- Я всегда мечтала уметь рисовать...
- Бери кисточку и рисуй.
- Да ну, у меня не получится.
- Нельзя так с мечтой. Она не является без приглашения.
- Не, боюсь.
- А ты не бойся.
- Холст такой...
- Какой?
- Большой, чистый. Я его выпачкаю, дай мне другой, пожалуйста, грязный, который не жалко.
- Грязный... для мечты!?
- А вдруг я сделаю что-то не так!?
- Но зато сделаешь!
Я вижу, как сейчас, - огромный холст, радуга палитры, свинцовые тюбики с красками и волшебные палочки кистей. От одного лишь воспоминания о стойком запахе растворителя начинает приятно першить в горле.
Афиша, написанная моей рукой, не провисела и дня, но... разве это важно?! Желание выразить чувства красками не исчезло никуда.
У слов и звуков свои оттенки и ароматы. Желание дотронуться до них сердцем так же неутолимо, как то безотчётное стремление уловить волнение художника, мускус его взгляда, бережно сохранённый мазками, смущением и неоднозначностью цветов, тенями и глубинным мерцанием света - порождением огнива его души.
Подобное только кажется преувеличением или выдумкой. В самом деле, настоящее, жизнь выглядит именно так, а рутина, обыденность - она и есть фальшивка.
Если кто-то подменяет яркие краски бытия на истёртые грязной сухой кистью или закостеневшие в ванночках и тубах, - гоните его от себя прочь.
Это ваша жизнь, ваш холст, ваши мечты.