Помню, я лежал на раскладушке, больной, с высокой температурой. Из окна виден дом напротив. Светло-бежевая штукатурка, квадратные проёмы окон с деревянными, тёмно-коричневыми рамами. Небольшой кусок голубого неба. Был конец зимы. Солнце яркое, небо прозрачное, бездонное. Чтобы увидеть снег, нужно подойти к окну. А вставать мне нельзя и я представлял, что на улице жаркое лето... Жара. Мне так невыносимо жарко, а на улице лето. Жара... Я уснул.
На следующий день, очередь сидеть со мной, была отца. До шести лет, я боялся оставаться один. Пошли на кухню, кулинарить. Пока я смотрел на красного муравья, который украл из сахарницы крупинку сахара, и тащил куда-то, отец разогревал суп. Куриный суп с клёцками. Не самое моё любимое блюдо. Никакого сравнения с пельменями. Видя, что ем я плохо, без хлеба, папа покрошил мне чёрного хлеба в супчик. Вдобавок наперчил его так, что он стал чёрным. Кулинаром отец был начинающим, смелым. Накормить больного мальчишку? Легко...
Такой вкуснятины я никогда не ел! Видимо с тех пор, я полюбил острое.
Вечером температура спала. Я уже мастерил ловушку для тараканов, потирая маленькие ручки как Злодей. Корчил рожи, требовал к ужину перец... В общем, шёл на поправку...