Из 1983 года, №1
Шаг, ещё один. Взгляд. Сейчас все сбегутся. Я лежал где-то в серой комнате. Унылые дома. Старые, из старинных, больших, мудрых камней. Унылая погода. Серый снег,бесшумно падающий, как будто боящийся разбудить мой бредовый покой. Угнетала тишина. Старые тополя, но совсем как юные, подобные готическим церквям, страстно тянули свои ветви-прутья в небо. Хмурое утро. Белое покрывало. Серая синева, вползающая через шторы, обнимающая тебя и обещающая тебе что-то, может быть, вдохновение.
Синяя серь не обманула — кто-то стал играть некую, чуть с сумасшествием, мелодию на старом фортепьяно. Это был тот чёрт, чья весёлость и далёкий взгляд над вещами пронзили лейтмотивом всю мою жизнь. Он был постоянно, но иногда совсем забывал напоминать о себе. Самое интересное, сумасшедшее и смешное — то, что он появился утром. Кто его создал? Я мучился над этим вопросом все мои последние годы. Он зашёл ко мне. Вообще, его портрет очень интересен. С виду — мальчик, а лицо — старика. Зелёные глаза, морщины, колючий взгляд, голос чуть хриплый, но звучный. Я в детстве чуть с ним не подрался, но его пушистые серые волосы направились против меня и как будто ветер подул в мою сторону. Я тогда испугался и убежал.
Здравствую и тебе здравствовать желаю. Тебе не надоело лежать? Пойдём, я тебе что-то покажу. Но с одним условием: ты должен избавиться от той грязи, которой сейчас измазан.
Что мне сейчас, в ванную идти?
Нет, забудь про неё.
Я постараюсь.
Оделся и пошёл за ним. Кстати, вспомнил, как он напугал меня один раз ночью — пришёл с делегацией трупов, которые шли, держа свои головы под мышками, а те пели: «Рогаки-Легушаки, Соседи — Заломэ, Рогаки-Легушаки, Соседи не по мне».
Куда пойдём?
В прошлое. Тебе будет интересно.
Он нашёл мою старую фотокарточку, где у меня надутые губы, и исчез — я посмотрел вокруг и очень удивился. Вдруг на фоне моего лба, когда мне было семь лет, появилась недовольная физиономия чёрта: «Ну?!» Я напрягся и пошёл за ним. Мы в саду. Это старый осенний Сад. «Я покидаю тебя, - сказал он. - Сам тут ходи, даю слово — будет интересно, свои философские выводы для будущего ты сделаешь без моей помощи, самостоятельно». Он уселся за старое пианино, неизвестно откуда взявшееся посреди сухой травы, листьев и палок, (рояль в кустах), ударил по клавишам и скрылся. Музыка, как река,кинулась куда-то в сторону — видимо, именно туда он и улетел. Я пошёл по сухой траве. Милое, серое небо. Боже, как всё несовершенно! Но почему всё до боли знакомо? Почему это несовершенство вызывает слёзы волнения? Видимо, это детство, я первый попал в страну детства, но не избавился от мозга моего состояния, которое было сейчас. Сегодняшними глазами я смотрю в прошлое. На мне какие-то штанишки, куртка и берет — сам я как-то атрофировался — сейчас мне семь лет. Я шёл по траве серо-жёлтой, местами где-то зелёной, и вдруг в ней увидел цветной корешок какой-то книжки, почти закопавшейся в павшей листве. Сажусь на землю и беру книгу. Первая страница: «Охота на журавлей на восходе солнца», «Осознание нации, когда он не выступал в роли...». Пролистал несколько страниц, встречаю: «Чёрные рыцари». Пропускаю текст, смотрю дальше: «Утренний рыцарь. Туманное озеро — как взгляд в будущее». Опять пропускаю, читаю: «Баба-Яга, застрявшая и повисшая на заборе в виде ветоши и тряпок». «Жёлтый мячик — человеческий настоящий череп», "Легенда о Красном Мече и твоё Королевство Bilvingen", «Мрачные ночные коридоры», «Таинственная собака в тёмном царстве твоего двора», «Окно майским утром и запах сирени», «Тревожно лето, прекрасная жизнь и жить не хочется». Начинаю что-то вспоминать. Вдруг слышу — кто-то за затылком тихо кашляет. Оборачиваюсь — это чёрт.
- Всё, время истекло. Собирайся, пойдём.
- А можно, я возьму эту книгу?
- Ты не прочитал её?! Удивительно. За это время... У тебя такая профессия, и ты не успел прочитать? Простую методичку? Это твоё личное горе. Ты многое потеряешь в этой жизни. Тогда научись читать и записывать всё, что ты считаешь нужным для себя. Это тебе первый философский вывод.
Я сидел на земле, а он сверху отчитывал меня. Где-то мы пролетели, и вот я опять в пустой квартире. Осколки детства, которые я хотел сохранить, растерялись по дороге. Серое утро. Хмурое утро. Витая, низенькая (двадцать сантиметров) декоративная решётка