В руках обнявшихся - микрокосмос, надлунный мир, светлячковый дом.
И мы сбегаем, роняя взрослость, и оставляя всё на потом.
Трава щекочет-тревожит память, цепляет колосом за крыло,
но мы не помним, что значит ранить, болеть и злом отвечать на зло.
Взлететь, ногой оттолкнув планету, звеня от лёгкости в позвонках,
понять язык пустоты и света, и каждой ниточки в рукавах.
Луной сожжённое, наше имя садится пылью на спящий луг.
Давай вернёмся совсем иными,
не разжимая
горячих
рук.