Одни благодарности.
И сыплются они из узелка памяти эти самые благодарности в изобилии. И это после всего того, что было. Странно, что никто не распял за всё это. Надо ли было? Ну и за меньшее возводят на эшафот, а тут и подавно можно было четвертовать закрытыми глазами. Чёртовы рефлексы и все они, которым скармливал шоколад с ладони, стоят и чего-то ждут. Сколько их было там… в прошлом? А какая разница, сколько? Теперь какой смысл устраивать смотры? Всё где-то, а тут только слова благодарности. И горечь от поражений, ибо никакого вкуса победы от этих никому не нужных отношений, как оказалось и в помине не было и нет. К чему весь это сыр-бор нужен был всем им? А ему? Ну с ним понятно: нашёл ответы на свои вопросы и успокоился. А им на кой все эти постельные выкрутасы? Вот тоже подробности, поскольку никаких постелей и не было: ни простыней, ни подушек. Одеяла были: в клеточку и ещё одно с непотными холодными рисунками. И этот пол, неумело выкрашенный не то кистью, не то валиком. Всё примитивно…
Теперь вот слова благодарности полезли из всех щелей. Собственно, он и раньше на них не скупился. Лохушки с мыльного завода и все, как две капли воды, похожи друг на друга в одном: выпрыгивали из штанов без всякой команды. Физиология, чёрт бы её побрал. Это сейчас они при любом раскладе пойдут в отказку, мол, по принуждению. А как им по-другому свою честь защитить? Нет рецептов по этой теме и точка. И тем не менее, до сих пор всё это дышит им в затылок. Такое помнится до гробовой доски. Сколько будут жить, столько всё это будет хватать их за щиколотки. Кошмар, если вдуматься… Но тут они сами себе судьи и палачи. И потом, положа руку на сердце, никто их не тащил на эти самые одеяла за волосья. Сами приходили и получали то, что именуется грехом.
Когда всё это пропускаешь через себя, становится гадко… на душе. А кто сказал, что она отправилась в бега эта самая душа? Имеется в наличии в количестве одной единицы и всегда была рядом. Кстати, и совесть побирается тут же. Сегодня для неё настали трудные времена: надо как-то штопать прорехи в реалиях одного отдельно взятого индивидуума. Трудная задача, но чем-то надо себя занять, когда до сих пор сознание сомневается в существовании Бога. Так ничего конкретного по этой теме и нет у людей: одни, мол, тут он, а другие с пеной у рта говорят обратное. Сам-то Создатель, если он всё же где-то обитает, как к этому относится? Наверное, ставки ставит: развлекается старый, а эти в поте лица «копья ломают». Какая милота…
И тем не менее, слова благодарности присутствуют. Они могут себе позволить ввалиться среди ночи, растолкать, заставить все образы встать в одну шеренгу и задвинуть речь так коротенько… до самого утра. Потом-то голова будет болеть и весь день пойдёт насмарку. Какие мелочи…
Вот всем им куда труднее. Тут тебе супруг, которого надо теперь любить до старости. А этой самой любви как бы и не ощущается и приходится делать вид, что всё это присутствует. А ещё надо играть роль хранительницы домашнего очага. Ну, с этим справится любая простушка, если руки растут откуда требуется, а не из ж… И чего всех так по молодости надирает выскочить замуж? Прямо какие-то заводские игрушки, сбежавшие прямо с конвейера во взрослую жизнь. И всё-то уже прописано у них на долгие годы вперёд. Вот так задумаешься над этим и тут же скука суётся на порог. От неё заразы такой можно и согрешить с попутчиком. Это ничего что в тамбуре вагона и нет даже тех одеял, которые были тогда. Собственно, и ощущения уже не те, как раньше и всё это пахнет запоздалым раскаянием, мол это такой крест и надо его тащить на своём горбу до самой могилы. Как трогательно…
Тут это и вдруг слова благодарности. Неожиданно… Нет, так-то предсказуемо, но всё же сознание не готово к такому повороту. Оно и раньше сбоило и шло вдогонку за этой чёртовой физиологией, а теперь что кривить душой, когда проводишь в «мировой паутине» всё то время, которое по сути принадлежит любви, а ты его под колёса виртуальности. Это болезнь и она так просто не отстанет. Кстати, и лекарств человечество ещё от неё не изобрело. Всё руки заняты чем попало, в том числе и блудом. Тут всё старо и не надо «выдумывать велосипед». Одно непонятно: как потом всё это надо будет преподнести тому, с кем придётся шагать до погоста в обнимку? Он ведь может и взбрыкнуть, и вся любовь в миг покроется рябью, как вода на реке в непогоду. Обидно, если всё это станет причиной расставания. Вот и надо придумать историю про несчастную любовь в юности. Может сработать и даже кто-то пожалеет, и будет любить, и словом не попрекнёт. Везенье ещё никто не отменял.
Сколько всего подобного кочует по жизни в обносках с чужого плеча. И вот всё это тоже хочет простого человеческого счастья или, в крайнем случае, элементарного понимания. А его-то как раз и не наблюдается. Вот и приходится условно сидеть в девках с подпорченной репутацией. А вариантов других и нет.
Может лучше было остаться там, где это самое одеяло и пол выкрашенный то ли кистью, то ли валиком? Ещё шоколад разломанный на дольки и его руки пахнущие весной. Эх, не угадаешь - не переспишь, а переспишь, ещё не факт, что останешься с ним навсегда. В этом сам чёрт ногу сломит. Вот-вот, куда тебе, если мозги куриные. С таким «приданым» в самый раз шалить с одним, а замуж выходить за другого. Бывает так, что срабатывает и вроде семья, и дети, и родители рады, и… Кого только обманываем? Себя, блин…
Диалектика отношений имеет своё послевкусие. Главное не растерять слова благодарности всем тем, кто пытался, но не смог с тобой остаться. А вот почему - это тебе до самого конца искать ответ на, как кажется по началу, элементарный вопрос. А чем тебе ещё заниматься, когда всех проводил без всякой суеты на все четыре стороны? Тут всякое может ещё случиться. Бдительность не теряй, ибо она и в Африке то же самое, товарищ.
Август 2020г.