Прорабы слова, профаны духа!
Без вас бедово, без вас мне туго –
Кругом фигляры, пижоны, ферты,
Жируют лярвы...
Прослыть поэтом,
Во лжи погрязнув, порочить прозу,
Стенать до лязга зубного,
Слёзно
Молить сатрапа, пинать себя же,
Осанны стряпать и биться в раже –
Постыдно, или…
Вполне по-свойски –
Шнурок намылить, цикуты в соску
Грудинной жабе, богатый выбор?
И твой Шенграбен маячит…
Либо
Любому слову огранку духа
Придать, иного не мысля,
Мухой
Сгонять на дачу к Гвидону в гости,
Решить задачу Ферма,
Непросто
Не стать обузой, в тени прораба
На пятой юзом с бугра?
Да я бы
С такого кросса смеялся годы!
Не зрите косо, кто сам пригодным
Себя назначить для нарочитых
Словес – иначе не знал бы сита
Души, что сразу фильтрует смеси
Из ляпов –
Язвой я был не пресен
Армаде нищих на смысловые
Флюиды,
Пришлым, что взял да выел
Мозги, рисуясь...
В экклезиасты
Рядиться – всуе позорить паству.
И я пророчу себе обузу –
Ни дня вне строчки, проблему сузив,
Писать с подвохом, глумясь при этом,
Смогу ли?
Плохо не быть поэтом...