Посвящаю Ивану Кузнецову.
(Миниатюра)
Старый буйвол вышел к дороге, лёг под деревом — большим раскидистым дубом — и стал смотреть вдаль. Мимо проезжали машины, проносились, поднимая ветер. Буйвол смотрел на них, но видели ли всё это его глаза? Да и что они видели вообще? Беспечное детство, быстро промелькнувшую юность? Тяжёлую работу? Взрослость? Мечты? Их у него не осталось. Всё прагматизм.
Буйвол закрыл глаза. Спал и видел хорошие сны: море, пальмы, песок и, почему-то, апельсины. Много апельсинов. Не знаю, сколько пройдёт времени, но буйвол встанет, как титан, и пойдёт дальше, чуть постукивая копытами, по трудной дороге жизни.
Март 2019 года.