Ну да, пройти они по нам пройдут,
но будет склизко…
Андрей Чернов. «Белая поэма»
Я возвращался с Болотной. Перед глазами еще ярились ораторы под клочьями мокрого снега. В уши, как штопор в пробку, еще ввинчивалось: «правда!», «пересчет голосов!», «справедливость!»
Кремлевские вертухаи за кормой давно пропали из виду, но вольняшек в метро не прибавилось. Наоборот, чем дальше мы уходили от центра на районы, тем больше среди пассажиров было пустоглазых зомби, человечьих оболочек без человечьей начинки. Беда? Вина?
Она впорхнула в вагон, как синица на погост, с рюкзачком промеж крылышек, с белой лентой на кармашке. Такая же лента была пришпилена к моему бушлату – поэтому мы сходу обменялись улыбками соучастников.
Ей явно невтерпеж было поделиться порохом, она переступала уггами в шаге от меня, а я все никак не мог сменить курс. Где нам одолеть Левиафана, чьи видеокамеры – через столб, доносчик каждый третий, а остальным пропагондоны продраивают мозги 24/365?
– А хотите конфетку?
– Нет, – растерялся, – спасибо.
– Извините.
– Всё путем…
«Какая чистая улыбка у девчонки! – подумал. – Как другая жизнь».
«Ты лучше вспомни 91-й, моряк! Была же великая держава – СССР – со всеми его гэбистами, спецназом, десантниками, альфой, бетой и черт их знает еще кем. Был непобедимый вроде бы страх перед всеми этими каракатицами… Была уверенность: среди них точно найдется медная глотка, которая протрубит «огонь!»»
Не нашлось. Всю ночь со вторника на среду шел дождь. Как это у Чернова: «вода стоит не только что в карманах, а даже в пачке «Явы»». И до рассвета стреляли – очередями, одиночными. На самом деле в тоннеле на Садовом, а из-за эха казалось: везде. В пацанов на баррикадах, в бородача-кострового, в буксир наш – БТ – за песни Шевчука из рупора на всю реку.
А наутро танки ушли из Москвы и СССР рассыпался до винтика. То есть вся эта махина на нашем страхе держалась. Не стало страха – преставился Левиафан.
– До свидания!
– До встречи!
Она махнула мне ладошкой. Я показал ей знак «V» – победа.
2011-2021