Сколько бы раз не думал, что лето опять прошло слишком быстро, что ты практически не отдохнул, не позагарал, не покупался, что не успел погулять по старым московским паркам и аллеям, тихим и пустынным набережным, по одиноким и щелестящим скверам; что не
написал ничего об этом лете, никакой нетленки; что не уехал ранним солнечным утром куда-нибудь вдаль без всякой особой цели; что не повидал новых городов и селений в поездке; не пОжил в каких-то незатейливых цветных кемпингах, не познакомился в одном из них с хозяйкой роскошного спорт-кара, ну типа багрового Астин Мартина; с эдакой рыжей-огненно-красной девицей с великолепной упругой фигурой, прохладными свежими бёдрами, с сияющими манящими лучиками между грудей и ниже по искусным формам живота, лобка и стройным длинным ногам, обутым в какие-то леопардовые босоножки на длиннющих широких кэблах...
Сколько бы раз не думал, что не познакомился, а она уже обгоняла тебя на своём Астин Мартине, оборачивалась к тебе, подняв ненадолго шикарные тёмно-оранжевые окуляры и очаровательно улыбалась...
Неправда, познакомился, но не с летом, а с осенью... Что лучше?