Смута

               
И снова смута...
Из мути фарисеев голосов -
конечность дня,
всеведенье тоски...
И лишь молитвы иноческой
бесконечность, сумой,
висящею на ремешке стези,
оберегает Света Колоски.

И снова смута.
Из утра в утро
ухабами барахтаясь в сугробах,
одежды зимней стягивая пояски.
Является весною на пороге,
цветов незрелых слизывая
лепестки.

Веков разруха...
Дымит в дожди кострами
пепелищ убогих.
Оставив угли и следы ожогов,
как призрак-воин, жалкий, 
колченогий,
блуждает вечно вдоль
заброшенной дороги –
доспехи потерявший Скиф.