В детстве весь мир воспринимается сказочным. В нашем доме были, как и у большинства семей в шестидесятые, часы настенные, такие с гирями и с боем, в деревянном лакированном футляре, светло-коричневые с жёлтым.
Старший брат, чтобы я выполнил какую-то его просьбу, обещал показать мне стражников, которые, якобы, жили на часах и их охраняли.
Я с надеждой ждал, что он мне их покажет, приподняв меня. Но он всё не показывал и не показывал. А я представлял, как они там стоят в остроконечных шлемах и с пиками, такие малюсенькие, вдвоём. Годика четыре мне было где-то.
Я всё напоминал ему, напоминал, когда ж, мол, покажешь. Ждал. Но он всё не показывал, лишь обещал. И я догадался, что никаких стражников на часах нет. Было грустно в тот момент, когда я осознал, что волшебной сказки, в которую я верил, не существует.
Детство, оно такое.