Поэтов ныне всех не счесть,
Но думать многим чем есть?
Только о любви пишет эта нечисть.
Неужели в мире ничего нет,
Кроме любви, скажи же мне, поэт?
Прошло уж столько разных лет,
Но на вопрос не пришёл ответ.
Забавно, но
Меня смешит одно:
Вы, что о любви пишете умно,
Сами несчастливы порой
В любви страстной той,
О которой пишете одной.
Да и кому-какое дело,
Какое у вашей дамы тело
И как кадрите вы других умело!
Столько всего вокруг,
Опишите хоть зеленый луг,
Хоть синих в кабаке пьяньчуг.
Но вы только страдаете по ней
И становитесь пьяней,
В то время, когда она развлекает парней.