«Я был твёрдый и холодный, я был мост, я висел над бездной...» - в сотый раз перечитываю рассказ, как будто хочу запомнить весь, до последней запятой, но что- то мешает... Кажется, если его хорошенько встряхнуть или просеять через сито, выкатится несколько лишних слов, а что останется- уложится в стройные, бессмертные строфы.
Почему носки ног по эту сторону, а руки - по ту? Зачем: «...этот мост ещё не был нанесён на карты...» Может, издержки перевода, а может и в этих словах скрыт смысл, неведомый мне?
Слова, ставшие эпиграфом моей жизни: «Так я висел и ждал, я должен был ждать. Не обрушившись, ни один когда- либо воздвигнутый мост не может перестать быть мостом».
И в конце просто песня! «Что это было? Ребёнок? Сон? Разбойник с большой дороги? Самоубийца? Искуситель? Истребитель? И я повернулся посмотреть... Мост поворачивается! Ещё не успев повернуться, я уже обрушился; я обрушился — и уже был разорван и пронзён острыми камнями, которые всегда так приветливо смотрели на меня, выглядывая из бурлящей воды».
Динамика, мощь, образность, развивающиеся полы пиджака, острый наконечник палки, забытый в склоченных волосах, сравнение с горным богом... и вот уже поверженный на дне ущелья. Крошечный рассказик и завораживающая картина.
Когда читаешь что-то подобное, а потом пытаешься писать, продолжаешь жалкие попытки выудить из себя хоть какое-то подобие мысли, то ощущаешь себя полным нулём, даже не червём, и приходится смирятся, чтобы не погибнуть от отчаяния.
Август 2020 год.