Записано со слов.
Вызывают к бабушке семидесяти пяти лет. Супруг позвонил: поссорились с женой, она упала, лежит, глаза не открывает, на слова не реагирует. Мчимся.
Дедушка, божий одуванчик, взволнованно проводит в спальню: "Скорее, скорее, совсем плохая жена!" Правда, со слов, упала она прямехонько на кровать, и лежит, недвижимая. Пока лежала, успела каким-то образом переодеться в красивый халат. Но ни на что не реагирует, глаз не открывает.
На нас также реакции никакой. Дед заламывает руки: "Помогите, сделайте что-нибудь нибудь, помирает жена!"
Осматриваю - кожа розовая, дышит ровно, пульс в норме. Минут десять упрашиваю старушку открыть глаза и сказать что-нибудь. Эффекта ноль.
- Ну, что же, - говорю. - Плохо дело, остался последний способ. Доставай, Петя, дефибриллятор, - фельдшеру.
Протягиваю руки, показываю жестом на спиртовики. Тот кивает, смазывает мне ладони спиртом, чтобы, значит, они похолоднее казались. Расстегиваю халат, прикладываю руки по сторонам тела.
- Стреляем!
- Ой, не надо! - открываются ясные голубые глаза. - Мне уже лучше, правда - правда! - быстро сообщает умирающая.
- Точно лучше? - сурово вопрошаю, убрав руки.
- Точно! Всё прошло! - мило улыбается.
- Ну, глядите у нас... Если что - вызывайте повторно! - деду.
- Нет, нет, не надо, мне совсем хорошо!
Бабушка поспешно застегивает халат и бодро встаёт.
Занавес.