Если бы я был поэтом, то я непременно бы написал «Дядю Степу — депутата»
И сам бы эту книгу с блеском оформил. Я рисовать умею.
Либо написал бы на худой случай «Дядя Степа — бесогон».
Но я — не поэт.
О чем, впрочем, у меня никакого сожаления нет по определению.
Я даже — не рифмоплет.
Ибо ямб от хорея уж точно не отличу, а любя сонеты, уж точно не объясню, что они из себя составляют по метрике.
Этих способностей Бог мне не дал.
А все что вы видите ниже — это проза.
Ужасная.
И заурядная.
Возможно ритмическая.
Про ужасы и мерзости нашей жизни в мажорных и в самых жизнеутверждающих тонах.
А ужасы и мерзости жизни могут ли иметь, любого уважающего себя поэта спросите, отношение к поэзии?
Едва ли.
Даже если они описаны в самых мажорных и жизнеутверждающих тонах.
Но писать в тонах мажорных и жизнеутверждающих тонах прозу — моя слабость, с которой, и тут хоть расшибись в лепешку, я ничего не могу поделать.
НЕ ДОЖДЕТЕСЬ!
Добро
Должно
Побеждать
Непременно
Зло!
(Вроде бы так быть должно!)
При рек этих двух великих человеческого бытия слиянии)
Но он то
(почему же этого вы до сих пор не хотите понять?)
Самый банальный и самый отъявленный
(и я вспоминаю тут всякий раз
в блеске перворожденного слова
свою неродную мать!)
Агент
Влияния.
А вы тут
Жуете слова.
И ждете какого то там
От него
Покаяния.
И робко при этом к стеночке факта
Измочаленного сереньким днем жметесь.
…
Да не дождетесь!